Es hora de escribir, lo que las letras santas robaron...
El momento preciso, cuando ríe el bufón y la audiencia esta muerta.
Respiro mientras paso una pagina para no perder la compostura,
cuando resopla la flauta de las desigualdades.
Un ojo describe el vacío, con su andar serpenteante...
Sobre las estrellas y las hojas blancas del futuro,
¡sois la vida enmascarada, de santidad inigualable!
La diáfana, luminosa y absoluta.
Una recua de mulas sin cabeza, lleva mi palabra,
cruza el mar en su superficie, calmada...
Entre las nubes repletas de ángeles,
pescando peje sapos oxidados.
El cáliz de mis lamentos, los tronos han tomado,
embriaguez de mis amarguras, desperdiciadas...
Gris plomo es el convento, blanca la iglesia,
Barniz dorado de los cielos.
04/10/04
Rafael D. García P.
Nocturnidae
1 comentario:
Pasé a supervisar, saluditos.
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