La lanza no está en mis manos,
la cadena se tensa mas no se rompe,
mi carne aun hierve, el pensamiento siempre se incendia,
un espacio mínimo…
Mortífero, por pocos compartido,
disfraces coloridos cubren almas desteñidas,
siempre estas tú en todos los pensamientos…
Dejar volar al ave hasta el tope del árbol,
se manifiesta como designio mas no un anhelo,
perdonar y amar se vuelve regla,
aceptar y convertir la mecánica conciencia…
La máquina no tiene conocimiento,
alucina configurando el deseo,
la cadena cede y se elonga,
en contorsiones infinitas…
Ardientes, Cubriendo otros cuerpos,
oxidados y llenos de polvo,
sin materializar ningún sueño…
Noc 18/07/23
