Pasan los días y ya no escribo poesía,
las palabras aun vienen,
toscas,
corren siempre rápido y se van
Un bostezo diario a media tarde,
un beso de primero en la mañana,
ojos abiertos,
un ritual, de una noche tras otra
Las palabras vienen las memorias se van,
vivo el instante, crédulo en el mañana,
soy uno de muchos,
con igualdad de identidades.
24032015
Noc
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